PARAFERNALIA CALLEJERA

PARAFERNALIA CALLEJERA

Escribo porque
ya no encuentro
en el asfalto de la calle
un recoveco.

Los anuncios
de los parabuses
venden leche en lata
y finos desodorantes
pero no me compran
tu recuerdo.

Ni me sirven
los letreros de las esquinas,
que anuncian direcciones
equivocadas,
pues todas me llevan a ti.

Desaparezco en el ruido del autobús,
en el claxon discordante
de la prisa,
en el humo de los escapes,
en el silencio anhelante
de los semáforos,
mas no apareces,

y sigo buscándote
perdido en todas las miradas...

EL SILENCIO DE LA NOCHE

El SILENCIO DE LA NOCHE

I

Ha callado la noche

soy yo el objetivo de su silencio.

Se esconde

en su mudo lenguaje

de luces y sombras

un mensaje cifrado de espectros.

Como una fauna

que toma nocturna vida

y acecha en la oscuridad,

respira inmóvil

y convierte la ciudad en un cúmulo

de mitológicos seres

apenas vistos en sueños.

II

Ha callado la noche.

La sombra de mi alma

no es la misma

que la de mi cuerpo.

Ambas se arrastran

en la negrura

de los rincones,

en el cansancio de las calles,

en el bostezo de un perro.

Ambas viajan juntas,

pero separadas,

pegadas a los pies

del anónimo que camina

en silencio... 

III

Ha callado mi alma,

es por eso que escucho atento

el ruidoso aparato

de mi pecho.

A estas horas

                aparece tu recuerdo

y una promesa del mañana.

Los grillos  me acogen

con su sonata

cuando los instrumentos urbanos

se han ido a descansar.

La lluvia

gotea sobre los tejados

humedece las avenidas,

a alguno que otro insomne como yo

pretende robarnos el sueño,

sin saber que ya

ha sido robado sutilmente

por un experto ladrón

llamado amor...

IV

Ha callado la noche

para decir todo

lo que tantas veces cayó.

Todo lo que dejé ir con el tiempo

se revela en su rostro amorfo,

oscuro telón de fondo

donde el fantasma

                de lo que ya no existe

exhibe la premiere

de ésta, su más reciente función.

Han callado la noche

 y agoniza

después de haber mencionado

sus últimas palabras.

Sucumbe asesinada por el alba.

Mi alma suicida

le acompaña sumisa,

para las seis y media de la mañana

yacerán muertas las dos...

OJOS QUE HABLAN

Ojos que hablan

Seducción,
esa es la palabra.
Es lo que dicen
tus ojos
cuando hablan.

Hablan cuando me miras.

Se enraízan en mi silueta
y se apoderan inmisericordes
de mi alma.

Pasión,
es lo que guardas.
Es lo que arde
bajo tu piel.
Brasas vivas
que aún conservan
el fulgor experimentado
de tus entrañas.

Amor sin usar
es lo que sobra
en ese corazón
amaestrado.

Amor que no se acabó
después de darlo siempre.
Siempre sin trámites,
ni trueques.
Muy temprano
o muy noche.
Pero siempre.

Vacío,
es lo que queda,
es lo que permanece.
El espacio silente
que separa
nuestras miradas.

Mi alma se pierde
en el café de tu ojos,
bellos ojos
que hablan.

Cabo de Hornos - Cuento Maravilloso...

Las costas occidentales de la Tierra del Fuego se desgranan en numerosas islas, entre las cuales culebrean canales misteriosos que van a perderse allá en el fin del mundo, en "La Sepultura del Diablo".

Los marinos de todas las latitudes aseguran que allí, a una milla de ese trágico promontorio que apadrina el duelo constante de los dos océanos más grandes del mundo, en el cabo de Hornos, el diablo está fondeado con un par de toneladas de cadenas, que él arrastra, haciendo crujir sus grilletes en el fondo del mar en las noches tempestuosas y horrendas, cuando las aguas y las oscuras sombras parecen subir y bajar del cielo a esos abismos...

No se lo pierdan.

Autor: FRANCISCO COLOANE

Buenas amistades

Soy amigo del viento porque no elige a cualquiera, no se queda donde mismo y trae de ves en cuando, en sus brazos invisibles, buenos recuerdos.

Soy amigo del otoño, nostálgico es siempre y camina con pasos de viejo. Me recuerda que las cosas pasan y envejece uno hasta que el naranja y el ocre, nos hacen caer, para descansar en el suelo.

Soy amigo del que calla, porque sabe que a veces la mejor respuesta, se encuentra en el silencio. Ese mismo que me muestra el revés del mundo, la mirada transparente con la que ven los niños.

Soy amigo del otoño, soy amigo del viento.

SUEÑOS TARDÍOS

Sueños tardíos

Llegan tarde
como siempre,
con la insolencia
de la juventud eterna,
los sueños.

Llegan tarde
aunque siempre presentes,
lejanos y bellos
aquellos tardíos sueños.

Nunca fui dueño
de ellos,
volaron sin permiso
como mariposas silvestres
en florados campos
rojizos.

No me arrepiento,
El tiempo fue
también mío.
El pasado
se queda en la memoria
y las memorias
embellecen el olvido.

DOLOR

Dolor
(A los hermanos de Haití)

Al polvo en tus ojos
el mismo que ensucia tu cara,
escombros de dolor,
cenizas de rabia,
escribo.

A la sangre que moja tu piel
derramada sin causa,
la sangre del niño y el anciano,
del hermano que está muriendo,
escribo.

A la desolación de tu hogar,
a la sed y el hambre,
al dolor de tu alma,
al luto irreparable,
escribo.

A la fragilidad del huérfano,
al duelo, al dolor de tus recuerdos
al sabor amargo del futuro incierto,
al sufrimiento indecible,
escribo.

ESTOY CONTIGO

Estoy contigo
Oración

Cuando todos se hayan ido
cuando no quede nada,
yo estoy contigo.

Cuando se esfume la esperanza
y sientas que todo está perdido,
cuando no tengas más fuerza,
yo estoy contigo.

Cuando sientas que te encuentras sólo,
caminando a la orilla de una abismo,
yo estoy contigo.

Cuando la muerte te mire a los ojos,
la oscuridad te cubra,
el miedo te aprisione;
sólo llámame, di mi nombre
y Dios estará contigo.

TRAIGO EN LA MOCHILA

Traigo en mi mochila
sueños de cien hojas
cuadro chico.

Traigo un lápiz
gastado de cansancio
y una pluma muerta de frío.

Con la pluma
me aferro a una novela
que se teje entre letras
de esperanza.
Con el lápiz
trazo poemas de grafito
que el tiempo
va borrando.

Traigo en mi mochila
este corazón viejo,
callejero,
desarrapado.

Lo traigo junto al papel
y la tinta
donde pienso dejarlo
entre letras
para siempre estampado.

NAVIDAD

NAVIDAD

Pisadas blancas
de esperanza,
de sueños anhelados
que no han llegado
todavía…

Quizá sea mi regalo
extrañarte.
Quizá la noche buena
te traiga a las doce en punto.
Quizá despierte
vacío mi arbolito.

Navidad hermosa
y triste.

Luces amarillas que danzan,
regalos lindos, abrazos tiernos,
dulces y piñatas.

Niños hambrientos,
gente pobre muriendo de frío,
ancianos olvidados trabajando.

Blanca oscura navidad.

Llegas vestida de gala
y yo con mis harapos
te recibo…

LUNA TERCA

LUNA TERCA

Luna terca
que cada noche muestras
la misma cara,
cuarto menguante
                         sin sueño,
luna vieja
                caprichosa,
luna nueva
                   rebosante.

Tú que cada noche
te apareces pálida
ponme la otra mejilla
para celar al sol
y dejarlo con las ganas
de besarte.

EN LA DISTANCIA (A mi padre)

EN LA DISTANCIA
(A mi padre)

Te veo lejano
cada vez más distante
caminando tranquilo,
paciente,
con la cara hacia el horizonte.

Te veo ausente
sumergido en tus memorias,
recordando viejos tiempos,
nostálgico,
extraviado en historias
del pasado.

Temo perderte
en el firmamento
y ya no ver tu silueta encorvada
cargada de consejos sabios,
yendo contra el viento.

Voy detrás.

Cuando ya no te vea,
buscaré en el cielo
la estrella más brillante.

Seguiré la estela de tus años.

Cuando vaya hacia el horizonte,
las huellas que dejaste
guiarán por seguros caminos,
mis temerosos pasos...

NO DIGAS QUE EN TU VIDA NADA FUI

NO DIGAS QUE EN TU VIDA NADA FUI

Si fui astilla
que sangró tu piel
muéstrales las heridas.

Si fui polvo
el que en tus ojos
provocó el llanto,
déjales ver a los que pregunten
la humedad de tu alma.

Pero que nadie diga
que en tu vida nada fui.

Si fui el viento alegre
que hizo ondear tu falda,
regálales una sonrisa
para que sepan que me quede ahí.

Si fui destino incierto
para el barco de tu corazón,
diles que en ese océano
hubo amor,
aunque fueras errante
de puerto en puerto.

Si fui nube pasajera en tu cielo,
si fui desierto y desconsuelo,
si fui de tus otoños la hojarzca,
ódiame,
ódiame para siempre,
pero no digas que en tu vida
nada fui.

Un 30 de Noviembre

Un 30 de noviembre...

De 1872 Escocia empata a cero contra Inglaterra en el primer juego de fútbol entre selecciones nacionales.
De 2006 Microsoft presenta al mundo el sistema operativo Windows Vista.
De 1835 nació Mark Twain, escritor estadounidense.
De 1874 nació Winston Churchill: primer ministro y escritor británico.
De 1900 murió Oscar Wilde, escritor y político irlandés.
De 2001 murió Robert Tools, la primera persona que recibió un corazón artificial.
Se celebra el Día Internacional de la Seguridad Informática.

Y el dato curioso...

Se estima que millones de árboles en el mundo son plantados accidentalmente por ardillas que entierran sus nueces y se olvidan donde las escondieron.

Un 25 de Noviembre...

Un 25 de Noviembre...

De 1578 en Madrid (España) Felipe II ordena a los obispos americanos que castigaran a los clérigos que maltrataban a los indios.
De 1844 nace Karl Benz, ingeniero mecánico alemán.

De 2006 fallece Valentín Elizalde, cantante mexicano.

Se celebra el día Internacional Contra la Violencia a la Mujer... A mi esposa e hija, felicidades...

Y el dato curioso de hoy... patrocinado por mis amigos del blog Actual y Curioso:

"Cuando los conquistadores ingleses llegaron a Australia, se asombraron al ver unos extraños animales que daban saltos increíbles. Inmediatamente llamaron a un nativo (los indígenas australianos eran extremadamente pacíficos) y les intentaron preguntar mediante señas. Al notar que el indio siempre decía "Kan Ghu Ru" adoptaron el vocablo ingles "kangaroo" (canguro).

Los lingüistas determinaron tiempo después que el significado de lo que los indígenas querían decir era "No le entiendo".

Un 24 de noviembre....

De 1859, se publicó El origen de las Especies de Charles Darwin.

De 1976 mueren en Turquía 60.000 personas a causa de un terremoto.

De 1632 nace Baruch Spinoza, filósofo sefardí-holandés.

De 1942 nace Jimi Hendrix, guitarrista, compositor y cantante estadounidense.

De 1970 nace Julieta Venegas, compositora y cantante mexicana.

De 1957 muere Diego Rivera, muralista mexicano.

De 1991 muere Freddie Mercury, cantante británico, líder del grupo Queen.

De 1969 regresa a la Tierra el Apolo XII, tripulado por los comandantes Conrad, Bean y Gordon, tras haber pisado la superficie lunar los dos primeros. Es la segunda vez que astronautas de EU llegan a la Luna.

Y el dato curioso...

Los antiguos romanos cuando tenían que decir la verdad en un juicio, en vez de jurar sobre la Biblia como en la actualidad, lo hacían apretándose los testículos con la mano derecha. De esta antigua costumbre procede la palabra testificar.

¿SABIAN QUE EL MAIZ...?

Recientemente (10 de Noviembre), se ha descubierto y publicado por la revista Science, que el ADN del maíz es más complejo que el del ser humano, al tener unos 32,000 genes en 10 cromosomas, a diferencia del ser humano que contiene 20,000 en 23 cromosomas.

10,000 años hace aproximadamente, tiempo calculado por cientificos, que se domesticó el maíz. En el caso de México, ha sido prácticamente el alimento cotidiano desde nuestros ancestros. Aqui les dejo un fragmento de la maravillosa Leyenda del Quinto Sol, para que veamos la hermosa cultura de nuestro pueblo:

"...Ahora fue el turno de tlaloc de hacerse sol y tomar el lugar de quetzalcoatl. Los descendientes de la pareja de sobrevivientes poblan al tlaltipac, y alimentabanse de atzinzintli o maiz de agua. Pero la gente de esta era se corrompio, desatendian los preceptos morales que los dioses les habian impuesto y se dedicaban a los placeres malsanos, al robo y al homicidio. La tierra en poco tiempo, no fue sino solo un vasto paramo yermo en poco tiempo.

Harto de tanta podredumbre, quetzalcoatl le ordena a xiuhtecuhtli, dios del fuego, que destruya a la humanidad. Este dios emergio de un gigantesco volcan en un dia nahui-quiahuitl. Y comenzo a llover fuego del cielo, los hombres atemorizados, le rogaron a los dioses que los convirtieran en aves para escapar del holocausto, conmovidos los dioses convirtieron a unos en pajaros y a otros en guajolotes. Por consejo de xiuhtecuhtli, solo sobrevivio una pareja, refugiandose en una cueva muy alta, llevando con ellos una mata de maiz y el fuego sagrado. Este sol desapàrecio en un año ce tecpatl, duro 78 xiuhmolpillis y fue llamado xiuhtonatiuh..."

Fuente de texto http://members.fortunecity.es/kaildoc/tenochtitlan/5soles.htm

POEMA DEL ESCRITOR MEXICANO JOSE GOROSTIZA

BORRASCA

Noche, madre sombría,
de nubes negras y relámpagos ágiles,
cuyos gritos de luz al mar doblegan:
Menesteroso de silencio, pido
tres palmos de la orilla
desolada,
de donde pueda regresar sencilla,
como un fuego marino, la mirada.

Nublada debo de tenerla ahora,
mientras el mar castiga sus lebreles,
si tú piensas la angustia de una estrella
- viento del norte la desprende el oro -
y yo, sin los resabios
del camino,
en un beso feliz, añejo vino,
dulce soplo de brisa entre losa labios.

En el mismo sendero son viadores
un límpido crepúsculos de luna
y el pájaro fugaz de la tormenta.
Para un mismo viajero
se divide en jornadas el camino,
porque pasan la aurora y el copo del lucero
vespertino
en un solo sendero.

Noche, madre sombría:
Cuando llegue el minuto negro de mi borrasca,
hazme sufrirlo aquí, junto a la orilla
del agua amarga.
que, si me vienen ganas de llorar,
quiero tener azules las ideas,
y en mis palabras el sonar
de las mareas.

Celebrando en Noviembre 358 años del Natalicio de Juana Inés de Asbaje y Ramírez de Santillana, Doña SOR JUANA INES DE LA CRUZ

ESTE QUE VES, ENGAÑO COLORIDO
Poema escrito a su retrato

Este, que ves, engaño colorido,
que del arte ostentando los primores,
con falsos silogismos de colores
es cauteloso engaño del sentido;

éste, en quien la lisonja ha pretendido
excusar de los años los horrores,
y venciendo del tiempo los rigores
triunfar de la vejez y del olvido,

es un vano artificio del cuidado,
es una flor al viento delicada,
es un resguardo inútil para el hado:

es una necia diligencia errada,
es un afán caduco y, bien mirado,
es cadáver, es polvo, es sombra, es nada.

UNA MIRADA…

UNA MIRADA…

¿Podrías descifrar una mirada?
¿Qué dice?
¿Qué esconde?
¿Cuánto de lo que esconde es verdad?
¿Cuánto de lo que dice es mentira?
¿Cómo se mide la profundidad de los ojos?
Aquel abismo del corazón.
¿Por qué no podemos cerrarle al amor
aquellas ventanas?
¿Qué significa su reflejo?
¿Cuál es el código del alma?
¿Puede leerse acaso en una mirada?

EL POETA ES

EL POETA ES

El poeta es el humo de una taza de americano
en la cafetería centenaria.
Es el vagabundo que espera misericordia de pie,
en la esquina, muerto de hambre.
Es la nube errabunda que viaja,
la rama del árbol que mece el viento,
el cigarro que se acaba,
el hombre más viejo,
el bolero que no se cansa,
el indígena que vende barras de amaranto,
es la fuente que se le acabó el agua.

Es un templo antiguo.

El niño que ha llorado
y la lágrima de su mejilla;
aquel suspiro desconsolado.

Es la pareja de novios que se mira,
los viejitos enamorados que pasan,
dos amantes que se besan,
tres amigos riendo que se abrazan.
Es la parte cuarta del día,
el quinto sueño del alba,
la sexta luna de Saturno;
el séptimo cielo de los antiguos mexicanos.

Es el tiempo detenido de la estatua,
la lluvia serena de las seis de la tarde,
el papel amarillento del libro olvidado,
la sonrisa tibia de una anciana,
el paso cansino de sus años,
el llanto de una despedida triste,
el firmamento fundido con el horizonte
en un océano esmeralda.

LA INSALVABLE TEMPORALIDAD DEL SER

LA INSALVABLE TEMPORALIDAD DEL SER

Escribiría una línea sin término
si pudiera,
si tuviera ganas para hacerlo.

Soy sombra y polvo
que pretende ser
cuerpo en la calle
y lodo en el viento.

La vida conduce
por caminos oscuros a veces,
y otras tantas
por iluminados paisajes,
pintados de naranja y verde
en óleos de ensueño.

¿Quién es uno
en aquella senda?
primitiva como en la
creación misma,
y tan salvaje como
la modernidad carroñera,
¿quién es uno?
si no un espectro que vaga
en la relatividad del tiempo;
un barco de papel
en las intrincadas corrientes del amor;
o un murciélago
en las hondas y tenebrosas cavernas
de las pasiones del cuerpo.

Pues el único destino sensato
del hombre
es disfrutar de lo que le es dado,
ya por designios divinos,
ya por diabólicos embrujos secretos,
ya por milagrosos propósitos mundanos.

NAVIDAD

Algunos dicen que es blanca,
yo suelo verla de colores.
Suelo escucharla polifónica.
Algunos celebran, otros sufren,
lloran, otros simplemente
pasan la noche como cualquier otra.

Navidad, triste o feliz, navidad.

Estar vivo, es el mejor regalo
en esta dulce y maravillosa,
triste o arrolladora, Navidad.

EL ESLABÓN PERDIDO

EL ESLABÓN PERDIDO
(PENSAMEIENTO)

Camino por la calle
y sigo viendo cavernícolas
con mejor tecnología.

Se nos ha olvidado
voltear al cielo,
mirar las estrellas
y calcular mejores tiempos.

Los científicos son
como niños
con un mundo de juguete;
cuando se aburran
irán buscando a su madre.

Se nos ha olvidado sentir
el aire en el rostro
e interpretar su paso
como aliento de vida
y no como augurio
de malos tiempos.

Camino por la calle
y veo al homo-sapiens.
Pero no encuentro evolución,
el eslabón perdido sigue perdido;
no encuentro al homo-sientens.

RELATO, RELATIVAMENTE CORTO

Son las 3 de la mañana, mi cabeza se tambalea sobre los apuntes. Mis parpados casi caen sobre mis ojeras, como arropandolas con las cobijas del sueño.

La coherencia de mi escritura perdiendo esta se toda casi completo por. Mis manos manejadas como las de un títere teclean este texto. No soy yo el que escribe, es mi voluntad que en algún lugar de mi conciencia se mantiene de pie. Pienso en mis compañeros, ¿estarán igual que yo? quizá ellos duermen profundo mientras yo sueño despierto. O mas bien yo duermo despierto en mis sueños profundos. Que ironía. Ja. Ya no se ni lo que digo. Y como dijo un borrachito de mi tierra Sinaloense.

Buenas Nachas, doñas noches. Me tomé tres camaguas y ni borrando acho.

COSAS BUENAS DE LA VIDA

COSAS BUENAS DE LA VIDA
(PENSAMIENTO)

Me agrada
la gente que ríe,
a pesar de todo
tienen tiempo para ello.

Me agrada
la gente que calla,
cuando se debe
respuesta sabia.

Me gusta
la gente que no se cree
todo lo que piensa,
el mundo cambia,
ellos también.

Me encanta
la gente que disfruta la vida,
como le viene.
Al fin de cuentas
el sufrimiento
abre las 24 horas.

Me encanta
caminar por la calle
y sentir el viento polvoroso
en mi rostro.

Algún día yo seré
parte del viento, me encanta…

REFLEXIONES...

Resulta extraordinariamente complicado, en ocasiones, comprender por entero el significado de la caricia sutil que dejan los seres iluminados sobre nuestra mente, y las inevitables consecuencias que, sin saberlo, sobrevienen contra nuestra enmarañada capa de paradigmas y la impenetrable residencia de nuestros fantasmas.

Este suceso cobra mayor relevancia cuando se trata de la letra escrita, que es quizá, la forma más eficaz de perpetuar la escencia del espíritu y la unicidad del alma. Pues el escritor, al compartir un fragmento de su vida, algunas veces triste, oscuro o fatal; en ocasiones morboso, perverso o erótico; y en algunas otras ocasiones, dulce, feliz; en un cuento, en un poema o en una novela interminable, estampado en la irónica superficie del papel mudo, nos hace cómplices y testigos de sus historias, compañeros de sus aventuras épicas o de sus penosas anéctodas, nos hace dolientes de sus destinos fatales o afortunados voyeurs de sus inolvidables escenas eróticas.

Ergo, resulta difícil comprender la virtud que reside en su afán de entregarnos su vida en palabras.

LA ESCRITURA NACE DEL ALMA

Prefiero las comparaciones bordeantes, próximas a describir lo que se quiere, incluso redundantes; las prefiero en lugar de las descripciones precisas. Pues resulta más gratificante decir una imagen como reflejo del alma, que expresala sirviéndose de la narrativa estricta y calculada.

¿Cómo pudiera un invidente de nacimiento, narrar la magia de un atardecer anaranjado en el horizonte moribundo de otoño?

Cómo podría sino con el dictado del alma y las señas que le muestra su corazón, utilizando las palabras codificadas por la experiencia acendrada de los otros sentidos. Pues para escribir le resultaría suficiente todo aquello que crea su imaginación, pudiendo prescindir de lo que le ha negado la vista.

El escritor, como ser creativo, debe trazar con los ojos del alma y ser ciego al panorama engañoso de una realidad que sólo sirve para comparar ambos mundos.

UN PENSAMIENTO

A plena luz del día, lo primero que hago es pensar en ti, y a pesar de estar tan lejos, tu esencia la siento en mi, es tan duro estar sólo, es triste despertar, pero cuando miro al cielo se que algún día volverás.
Angustiado emprendo el vuelo, 
no se en donde arribar, 
solo tengo de consuelo 
haber estado en tu pensar, 
que me eleva hasta el cielo 
protegiéndome del mal

No te vayas grito al viento,
dame tiempo de olvidar,
resoplando mi lamento
en esta cruda soledad

Alejandro Ruiz

Es Lunes por la Tarde, Un Falso Ensayo Sobre la Libertad

Es lunes por la tarde, termino de comer un plato con un trozo de carne y unos frijoles negros sin sal que prefiero regresar a la olla para comerlos cuando estén bien especiados. Usualmente para este punto, la digestión me pone modorro y hurgo en la alacena buscando algo dulce; esta vez encuentro un dulce de coco con piña y un dulce de leche llamado “macarrón”. Elijo el dulce de leche, y me regocijo en mi capacidad de libre elección.
Si hago un corte transversal de un segmento determinado de mi vida, como lo acabo de hacer hace unos segundos, me doy cuenta que a grandes rasgos no soy libre. Sí, efectivamente elegí libremente una opción basado en mis gustos en cuanto a los alimentos dulces, quizá también haya sido por su forma o por mi contexto en aquel momento, no obstante, el origen de esa libre elección surge de una necesidad de la que soy esclavo: mi eficiencia orgánica y por consiguiente mi sobrevivencia biológica.
Lo anterior quizá sea una muy simplificada, generalizada y probablemente grosera forma de desnudar el concepto del libre albedrío, pero creo que describe atinada e inocentemente la manera en la que yo experimento mi libertad cuando intento recapitularla en mi historia. Cada que recuerdo algún momento en el que me he sentido en la cima de mi montaña, libre y desencadenado, me doy cuenta de la larga lista de condiciones a la que esa aparente libertad estaba subyugada, además de la –especulativamente– inmensa cantidad de variables que se me pueden estar escapando y que conllevan condiciones que nulificarían el concepto que tengo acerca de la libertad. 
Puede llegar a ser deprimente cuando además de ver hacia atrás, y encontrarme con una enorme cantidad de variables que pudieron haber condicionado mi (prostético) sentimiento de libertad, veo hacia delante y descubro cómo mi decisión, aparentemente libre de condiciones, es realmente una maquinación de mí mismo hacia (¡sorpresa!) mí mismo, ya que desde hace tiempo decidí –de manera presumiblemente inconsciente, e irónicamente libre– montar una obra, en la cual ya he elegido a los personajes, para los cuales constantemente hago castings; en donde ya se han estipulado las locaciones, que desesperadamente busco e indudablemente encuentro; en donde el script está ya impreso en limpio y sobre el cual están basados los diálogos del personaje principal, o sea yo, junto con las decisiones que tomará dicho personaje de ahí en adelante. A esto se reduce mi libertad consciente, a actos maquinados, que sin duda en un futuro cuando ocurran y tenga yo el tiempo de voltearlos a ver me daré cuenta de las pautas que ya presagiaban los resultados y pensaré “¡Claro! por eso hice esto, ¿cómo no lo vi claro en ese momento? Si tan solo hubiera hecho esto otro ¡qué libre sería yo ahora de mi mismo!”.

Esta visión de la libertad es realmente pesada y desalentadora para aquél miserable que la haga suya al pie de la letra. Esto me consta. Pero como dice un antiguo dicho, “la madrugada es siempre más oscura antes del amanecer”, creo que esta visión me sirvió para comprender la libertad desde un punto de vista más apegado a mi realidad cotidiana (y por tanto con un gran potencial pragmático a la hora de tomar decisiones y plantearme objetivos) y más alejado de un cuento de hadas, que si bien tendría una gran riqueza simbólica sería difícil llevarlo a la práctica sin una previa desmitificación hermenéutica. Esta visión realista de la que hablo tiene que ver con experimentar la libertad en el instante –que es lo más cercano que tenemos a eso que llamamos presente–,y nunca voltearla a ver en la historia, ya que a la libertad no le gusta dejar huella y ay de aquél que intente atraparla de esta forma. Ahora, si lo que uno quiere es ver un retrato o una descripción de la libertad creo que será difícil que la encuentre en un diagrama hecho por un físico cuántico, o en un largo tratado filosófico, más bien habrá que buscarla embarrada en la poesía, en un refrán popular, sobrentendido en los cambios de acorde en una guitarra o ¿por qué no? en las engañosas pinceladas de una pintura, porque eso sí, la libertad tiene un especial gusto por posar de modelo para las artes.

José Aurelio Tafoya Romero, 2008.

INVITACIÓN

Quiero invitar a todo el mundo a que escriba lo que le de la gana o necesite decir. Quiero agradecer a mi amigo y colaborador Aurelio Tafoya por inaugurar este blog. 

La luz genera mas luz...

Edheer Inzunza López